الأربعاء ١١ شباط (فبراير) ٢٠٠٩
بقلم
مرثيَّة متأخرَّة لمحمد الماغوط
لا يوجد في الدنيا شاعرٌ واحدٌ أحقُّ بالرثاءِ منكَيا صديقَ الغيومِ والقمرِ والظلامِ والسجونِ والندىوالأرصفةِ والتسكُّعِ والأزهارِ والجنونْيا ابنَ سلَميةَ الضلِّيلْيا صديقي الروحيَّ الذي لم أرهُ عن كثبٍإلاَّ من وراءِ الضبابِوالمرايا الكافرةِ والأسوارِ المنيعةِ والغبارِولم ألتقِ بهِ ولو مرَّةً واحدةًأتُرى تغلَّبَتْ ملائكتُكَ على شياطينكَ؟أتُرى نلتَ ثأركَ من يهوذاكَ الشخصيِّأيُّها العصفورُ الأحدبُ الذي يحملُ وطنَهُ القتيلَعلى ظهرهِ المكسورِ منذَ ألفِ عامٍويطوفُ بهِ أرجاءَ الأرضِ الشرِّيرةفي الأمسِ مصادفةً قرأتُ ديوانكَ الأوَّلَالمختلجَ كروحِ الطفل "حزنٌ في ضوءِ القمرْ "كانَ مرميَّاً بالقربِ منِّي فتحرَّشَ بي من دونِ قصدٍفأصابني مرضٌ غريبٌوبللَّني حزنٌ خاصٌّ جميلٌوأيقنتُ أنَّ لغتكَ المُتوَّحشةَ المُندفعةَ إلينامن هالاتِ الصدق ِوالنجومِ كألفِ شمسٍ أنثويَّةٍأجملُ ما لدى العربِ من كنوزٍوتخيَّلتُ كُلَّ قصائدَ الشعرِ العربيِّ حينهاجيَفاً جوفاءَ لجمالٍ هزيلةٍ محشوَّةٍ بالريشِ الإصطناعيِّوغيوماً عقيمةً تتكسَّرُ على طُرقِ الصحراءِ وطرفها المتلاشيبالأمسِ حينَ أعدتُ قراءتكَ تمخَّضتُ بالزهرِ الملعونْوالزوابعِ الصديقةِ والمطرِ الصيفيِّيا أصدقَ شاعرٍ عرفتهُ الضادُّ الثاكلُيا آخرَ الصعاليكِ الشرفاءِ النبلاءِيا عُروة والشنفرى والسُلَّيكْ مجتمعينَ في واحدٍيا روبن هود الشعرِ العربيِّوجلجامشَ المأساةِ والكتابةْبعدكَ لن يروقَ لي المُتنبِّيدواوينكُ كُلُّها أعمالٌ سرياليةٌيعجزُ عنها دالي وميرو وفريدا كالوأعمالٌ سرياليةٌ بالغةُ الثراءِ والقيمةِ والحزنِهيَ ليستْ شعراً أبداًوهذا الذي نثرتهُ على آذانِ الحضورِ في مساءِمجلةِ شعرٍ في بيروتَ فانبهرَ بهِ الجميعُخيمياءٌ صرفةٌ غريبةٌ وسحرٌ غرائبيٌلكائنٍ من كوكبٍ آخرَ غيرَ هذا الكوكبِخيمياءٌ معجونةٌ بماءٍ صلبٍوألوانٍ سرياليةٍ غيرَ مرئيَّةٍكُلُّ كلمةٍ قلتها تسري في هشيمِ القلبِ كالنارِوأنت تخاطبُ القدمَ الحجريَّةَكيْ تطأ قلبكَ المُخمليَّ البريءْقاموسُكَ يرتكزُ على نقطةِ ضوءٍ عملاقةٍوروحكُ تستندُ على موروثٍ جبَّارٍ من الرؤىالملائكيَّةِ التي تلبسُ النارَ الحنونةْلا تصِّدقُ من يكرهونكَ فهم رغم أنوفهم يُحبُّونكَحتى جنونِ الجنونْفأنتَ وحدكَ من ألبسَ الشعراءَ العربَ عباءاتِ الدراويشِوأطلقهُم في العراءِ الخاوي كالسهامِ السائبةْأنتَ وحدكَ من جعلهم مهرجِّينَ على حبالِ السلطانْبينما أنتَ تنظرُ إليهم من علٍ وهم يتساقطونَالواحدَ تلوَ الآخرَ إلى الجحيمْوتطلقُ ضحكاتكَ كالذئابِ الجائعةِ لتنهشهُمأنتَ وحدكَ من امتطى صهوةَ القصيدةِ الجامحةِمن غيرِ أيِّ خوفٍ وتردُّدٍولكنَّ الفرسَ المُطَّهمةَ بالعنفوانِألقَت بكَ في نارِ الحزنِ والحقيقةْنحنُ يا صاحبَ الحضورِ والغيابِويا سيِّدَ الكلمةِ المغموسةِ بالدماءِ والدموعِ والعويلْنلامسُ أعتابكَ الخفيَّةَ بقُدسيَّةٍ وحرِّيةٍ وخضوعٍ وذلٍّ وكبرياءْولا ننبسُ بكلمةٍ واحدةٍلا نشرَقُ بحرفِ كذبٍ ورياءٍ واحدٍفقط نُخفضُ الرؤوسَ والقلوبَ أمامكَونمشي كأننا في حضرةِ السماء السابعةِونبكي بصمتٍ....بصمتٍ صارخٍ عليكْ