الأحد ٢٢ تموز (يوليو) ٢٠٠٧
بقلم
الشاعرة
الشاعرةُ أتتْ من بئر العالمبسحاليها وقواقعهاتخترعُ الماس.. تغرفُهُ،تُنضي الهواء وتبدأ عاشقاًقد لا تُتمُّهُ حين يفعل البحث ويسعى،ـ ماذا أفترضُ، أ هو سببٌ؟ .. سببٌ لأذهب؟نعم، سببٌ لأقصى الماء والنمل والشمس التي تغيم،هكذا نشرق.وتغنّي لا الدفوف، المضيّ يغني من جهته.الشاعرةُ أتتْ.تغسلُ أنثاها بالطرائق إلى رجلٍ أو خطوتينأو امرأةٍ بعباءةٍ ترتدي عباءةً،معها مفاتيح الشوارع..كذا يفكّها اللغز، ثم تنام في فاعلٍ لا يصدأ.تلك نملتي أرسلها إلى بطون العسل،ثم أسرّح النحل، كلُّ النحل أسرّحهُ،أ لا يعرفُ قابضو الفراشات أنها معي؟الترابُ يلفُّ سيكاراً من جيشه ويفخر،أنه يفعلُ ما يفعل بلا هوادة.كذا ضلعُكَ أيها التراب في خانةِ الدواء المرّ،"أقطّهُ" وينفد الحبر..فألد سحليةً...على الطبيعةِ أن تُلقي أوديبَها،لا فاعلَ إلاه في الصورةِ التذكارية."ذا درسكِ حتى تكبري عن تجميع الوجود في وديعة"سحليتي تجوبُ التلال،وترمي بالقمم من أعلى الرؤوس.عيناها تبطلان التاريخ من عقربيهوالحقيقةَ من الوصيّ الذيلا الخيانة ولا البلاهة تفزعانه،بل المصادفة التي تمرّغُ الشكَّ في الأحضان.ثم يحبلُ أو تلدُ، أو يقلّبان الصفحات،إلى ما ليس للأيام من فهرسٍ أو حكيم.لا أتصوّرُ ما وقع قبل قليل،ربما اليوم،.. كما مات أمس.وأصدعُ لتوالي الحطب في مغارتي الباردة.كل سلالةٍ وشتاؤكِ بخير يا حمّالة المطرأقرضُ الخريطةَ فيتبقّى من أسناني الحليب،أو النهد الذي فرقعني بزوابعهجمعتُها في أوراق العالم، إنه موجودٌ لذلك.حتى أن "غروتنبرغ" الذي ما عرف من العراق غير ألمانيا.. صدع لرغبتي، ورآني في الكتب أتجوّل.وحين لم ألتقِ برفيقتي.. صرتُ سحليةًحبلُها السريّ مع أميبا يفرغان الشعراءَ في زاوية.وتتكاثرُ الحشرات .. فألد جسديكما لم يخطر لأمي التي تنقلُ من رفث الطبيعة ما نقلتْ.الشاعرةُ أتتْ..هل يكفي ما حلّ.. ليتخلّف هنا عن هناك،والسياسة عن إدارةِ الكعبةِ أو الكعاب؟ـ كيف يمنع الناسُ أنفسَهم عن النهر؟إذ دجلة في مكانه يراود كل واحدةٍ بطريقتها،ويلمّ البرصَ والكروش عن الشوارع والحانات..الغرفةُ داميةٌ، منذ تركتُها وسَكَنَةٌ يغمرونها.أتوقّعهم كلّ نومٍ تحتي أو بين أذرعيتُزلقهم النوافذُ مع الحروبرأيتُهم، مرةً، في الغزو يملؤون الغرفةَ بالصياح.وجاء إطفائيون وإسعافيونومعترفٌ بشهاداتهم ينقذون، وما أنقذوا.عرفتُ أن نوعين من الأشباحتخطرُ في الوقت من الموتِ ورديفهِ.وإنْ تخترْ، فليس مناص من موتٍ ورديفهِ...الشاعرةُ لم تخترْكانتْ تظنُّ أنها مضادٌ حيويّ لعفاريتها.تبحثُ عما ليس قنبلةً موقوتةً في كائنٍ كامن.أو لها إشارةٌ تردُّ الأصلابَ عن التزوير،لكن كلُّ شيء تهاوى فوقها:الأحلام والفرقعات والوحدةُ والميّتون والمبعدون..ربما دميةٌ مدّت لها العون،صارتْ تذكرُ جهةً حتى يسلمَ العالمُ من انهياراتهِ..كلُ شيء يُعيدني وأنا وددتُ أن أذهب،أقصد وددتُ.هل أذكرُ ما لا يعنُّ للوجوه المسالمة،تلك التي تميتُها الحربُ كلّ مرة؟!وأنا بين شاهدةٍ وإنذار أتلفّت،لستُ منهم، ليسوا مني..ليس الموت، ليست الحياة، ليست منطقةٌ بينهما.لستُ مني..الشاعرةُ كانت آتيةأوقفها حرسٌ يقرّبون الحدود ويبعدونها.وكيف لا يمتنعُ الناسُ عن النهر، أ لهم خيار؟الحربُ أجابتْ، ورأيتُ بعينيّ هاتينكيف ملأوا أجسادَهم وأقفلوا حتى ارتداهموهو يضحكُ، منذ قرون يعرفون أنهم هموأنا أهامسُ: ضعْكَ فيّ ورُحْ، أو لا ترحْ..إنا معاً.. أنا وأنتَ، وأنتَ.الغرفةُ امتلأتْ بالأفاعي والعظايا والعناكب،أ لم أقلْ جئتُ من بئر العالمالأصول القديمةُ نفسها تترسّموالخلايا زهرةٌ تطلعُ أينما يغرفُ السهرولا يبالي صائغو الكلام أيّ ميلادٍ سيخلع عنهم الوجوهكل وجهٍ وهم بخيرشذّاذ الخير النائم مع الملثّمين في العصبة!لم تكن تعرفُ أنها فاقدةٌفي المدينةِ منحةَ البريّة،كانت تصعدُ.. تصعدُ حتى تتّصلوتفقد ذاكرةً من الشوائب.ثم لا تعرفُ كيف لا يفقد الناسُ أنفسَهم،ويتمسّكون بمقاعدهم على أَرَضةِ الطريق.لا تعرفُ كم لــ "يوسف" هذا الفلك من الساعات.تتلقّفُه لترميه دوراتُ النجوم،وسُقْ أيها السائق،هل تعلم أين تذهب بنظارتك المانعة عنك البكاء.وأنا أعودُ كل يوم بحفنةِ الكلامخذْ اقرأ الروايةَ.. كاذبة،نعرفُ الفاصلَ بين اللغة والشيءولن نتوزّعَ في المدينة، يكفي ما رأينا، لكن ننأى.الشاعرةُ تنأى مبتلّة تخطرُ للحليبفيُجنّ حتى يلفظ بئرَه ويختبئُ فيها.تنامُ مع الهواء وتشاكس الأرض،تكلّم الأسماكَ عن سرّها،ويخيّلُ، أي ربما، أنها مع الزعانف تسبحُحتى أن موجةً من الماء طلعتْ من سرّتها..والشرخ الذي أتى بها استردّها.لم تكن تعلمُ أنها غير مقتولةٍ.وهل تصحُّ لها النجاة؟تنتفضُ ثم يطرقها القاتل،مرةً قتلها، وانسكبتْ..تظنُّ أنها مدركةٌ ما سيروح عنها. لكنها أتتْ.تسير مع الصغار،إن يُتلفوا ماسَهم تعود بالعلم الطفوليّإلى أناشيد هناك.كانت تسبقني إلى الهزيمة بعقدين من السنين.عشرين عاماً بين الوطن وردّتهِ.أخذني بمركبتهِ إلى فضاء الأشباحوصرخاتِ المغدور في الرَّبع الخالي،وأنا أغنّي نشيدي.اكتشفُ الموكبَ المحمّلَ،لم أظنَّه أرضاً حراماً حتى سكنني،وأنا أفلّي نشيدي.آلاتُه وإنسانُه المبقور والذئابُ تتحاشانيفلا براءةَ من الطفولةِ حين تصيب،وأنا أطحنُ نشيدي..الأطفالُ تهاووا في الكِبروتردّدين أطرافَ اللعبةَ،مَنْ في اللعبةِ غير الموتِ ورديفهِ؟لا حسن، لا مهدي، لا علي، لا بيداء ، لا صابرة....ذلك كان بمدرسةِ الإيمان.لها جنّي وعصا مديرةٍ بلهاء،يحدُّها أبي بفرنه،ومخفرٌ من الحلوى والشرطةُ العاطلين عن القسوة،والحارسُ الشافي.وأنتِ تغنّين النشيد بلا قياس.تصفّقُ الأبواب، ويتداخلُ القول مع الشيء،لأستبدل اللعبةَ فأقولُ كُنْ.. وأكون..أكونُ في الغرفةِ الدامية !أقطنُ المسافةَ، ولا يغنّي المضيُّ من جهتِه.الشاعرةُ سارقةٌ..تتلصّصُ عليها امرأتان من ثقبِ العينين،...... "ما المسروق ؟" تلفّتَ الأخوةُ،هذا يردِّدُ الأدعية، وذاك يتلو الطريقة،وسوطٌ كالذي يُتقنُ الجلاديحملُه كلُ الضحايا فرحين،وأنا أباعدُ وأُقرِّبُ الصورة..هل تنجو أمّي منّي؟ ..يتردّدُ الذباب،وشفاهُ النساء حواملُ بما ليس في مقدورهنّ.وأغور في مرض الضحايايفسحون بطوناً لاحتماليالشــاعرة..غارقةٌ في بئر العالم،مَنْ ينقذها من الكلام؟لم يعدْ من بللها غير اللسان..الكلُّ ذَهَبَ....وهي تأتي