٢٩ آب (أغسطس) ٢٠٠٩، بقلم محمد أحمد إكرميا
فستانكِ الأحْمَرُ أحْمَقٌ يُرْبكُ الأرضَ في مِشْيَتِهِ يُمَارسُ شَغبَ الأطفال ضِدَّ شُجَيْرَاتِ النِّسْرين المُبَعثرةِ أسفلَ الدَّرَج ووجْهُكِ الحَلِيبيّ يَجيءُ كالصّبْح يقذفُ رقة الربيع في (…)
٢٦ كانون الثاني (يناير) ٢٠٠٨، بقلم محمد أحمد إكرميا
عندما يأتي المساء يا صديقتي لا تدعي الشفق المشتعل يشعلك كي لا يقول للشمس ها أنذا أقوى منها ومنك لا تتركي النسيم الهارب من فوهة الأحزان يطفئك فالليل مازال طويلا والعيون الصغيرة التي تنام في حضن كفيك تخاف شبح المساء وأنت وحدك من تغدو أصابعها شموعا بين كل النساء
