حين فتحتُ نافذةً في الهواء

حلم يقظة

لم أكن نائمة، ولم أكن مستيقظةً تمامًا… كنت في تلك المسافة الغامضة التي يخلع فيها العقل معطف الواقع، وتخرج الروح حافيةً إلى فسحة الخيال.

رأيت نافذةً معلّقةً في الهواء، لا جدار يحملها، ولا بيت يأوي إليها، ومع ذلك كان خلفها عالمٌ كامل، كأن أحدهم خبّأ ربيعًا في جيب الغيب، ثم نثره أمامي.

مددت يدي، فلامست الضوء.

لم يكن الضوء ساخنًا، بل كان يشبه يدًا قديمةً تعرفني، وتربّت على كتفي دون أن تسألني عن شيء.
عبرت النافذة…

فوجدتني في مدينةٍ لا تسير فيها الساعات إلى الأمام، بل تعود كلما اشتاق أحدهم إلى لحظةٍ مضت. كانت الشوارع مرصوفةً بضحكاتٍ قديمة، وعلى الأرصفة تنام رسائل لم تصل، بينما تتدلّى من الشرفات أمنياتٌ بيضاء كالغسيل الذي نشرته النساء في صباحٍ بعيد.

مرّ بي بائعٌ يحمل سلةً من الأمنيات.

ناداني قائلًا: ـ خذي ما تشائين، فهنا لا يدفع الحالمون ثمن أحلامهم.

سألته: ـ وهل لديكم أمنيةٌ لا تخذل صاحبها؟

ابتسم، وأخرج من قاع سلته نجمةً صغيرة: ـ هذه لا تحقق الأمنيات، لكنها تضيء الطريق إليها.

وضعتها في كفّي، فإذا بها تنبض كقلبٍ صغير.

واصلت السير…

كان البحر هناك مرتفعًا فوق البيوت، لا يغرقها، بل يظلّلها بزرقةٍ شفيفة. والأسماك تسبح بين الغيوم، والنوارس تكتب بأجنحتها رسائل على صفحة السماء، ثم تمحوها الريح قبل أن يقرأها أحد.

جلستُ على مقعدٍ من غيمة، فاقترب مني طفلٌ يحمل ساعةً بلا عقارب.

قال: ـ هل تعرفين لماذا لا تكبر الأحلام؟

قلت: ـ لا أعرف.

قال: ـ لأنها لا تعيش في العمر، بل في القلب.

ثم ركض نحو الأفق، تاركًا خلفه ضحكةً صغيرةً تعلّقت بطرف المساء.

حارس البئر ومسرح المناجاة

وعلى امتداد الطريق، لمحتُ بئرًا عتيقةً، يقف عند حافتها حارسٌ غريب، كأنه أُوكل إليه حفظ أسرار الذين لم تتحقق أحلامهم بعد.

كان يدلي بدلوه في أعماقها، فلا يخرج ماءً، بل يخرج أمنياتٍ مبتلّةً بالحنين، تتساقط من أطرافها النجوم، وتلتقي في طريقها بأحلامٍ طال انتظارها.

رأيته يرفع الدلو مرةً، فيخرج منه حلمٌ صغيرٌ يرتجف كفراشة، وفي المرة التالية تخرج أمنيةٌ ترتدي ثوبًا من ضوء، فتتعانق الأمنيات والأحلام فوق فوهة البئر، كأنها عائلةٌ فرّقتها الطرق، ثم جمعها الحلم في موعدٍ لا يعرفه سواه.

سألته: ـ أيها الحارس، أما تخشى أن ينفد ما في البئر؟

فأجاب وهو يعيد الدلو إلى الأعماق: ـ الأمنيات لا تنفد يا عابرة السبيل، إنما تنام حين تكفّ القلوب عن مناداتها.

تركتُه لأسراره، ومضيت…

وعلى مقربةٍ من البئر، انكشف أمامي مسرحٌ للمناجاة؛ لا ستار يُسدل عليه، ولا مقاعد تنتظر جمهورًا، فالأشجار هي الشرفات، والنجوم عيون المشاهدين.

كان الليل يقف على خشبته، تفوح من عباءته رائحة الشجر، ويناجي فجرًا شجيَّ النظرات، يطلّ من وراء الأفق بعينين غسلهما الندى.

سمعته يقول له:

ـ لماذا تتأخر، وكل هذا الشوق ينتظرك؟

فأجابه الفجر بصوتٍ يشبه ارتعاشة الضوء:

ـ أخشى أن أوقظ ما نام من الحكايات، وأن أبدّد سحر الذين ما زالوا يحلمون.

فابتسم الليل، وأرخى سدوله برفق:

ـ لا توقظهم… فقط مرّ على نوافذهم، ودع خيطًا من نورك يتسلل إلى قلوبهم.

وكانت الأشجار تصغي، حتى إن أوراقها توقفت عن الهمس لحظةً، ثم راحت تصفّق للاثنين تصفيقًا أخضر.

يا لغرابة ذلك العالم!

حتى الليل كان رقيقًا، والفجر كان يستأذن قبل أن يشرق، والأشجار تعرف كيف تصغي، والبئر تحفظ ما تعجز الذاكرة عن الاحتفاظ به.

حديقة لا تعرف الذبول

وفي نهاية الطريق، رأيت بابًا من الياسمين.

لم يكن له مقبض، لكنني حين اقتربتُ انفتح وحده.

خلفه حديقةٌ لا تعرف الذبول؛ أشجارها تحمل ثمارًا من الذكريات، وأزهارها تنبت كلما مرّ بها قلبٌ متعب. وفي وسطها نافورةٌ يتصاعد منها المطر بدل الماء، كأن السماء قررت أن تجرّب البكاء من أجل الفرح.

وقفتُ طويلًا…

لم أطلب عودة أحد، ولم أستدعِ زمنًا، ولم أبحث عن شيءٍ فقدته.

أردتُ فقط أن أبقى قليلًا في مكانٍ لا تضطر فيه الروح إلى شرح حزنها، ولا تحتاج فيه الأحلام إلى شهادة ميلاد.
لكن شيئًا ما ناداني من بعيد.

التفتُّ، فإذا بالنافذة الأولى تعود إلى مكانها، معلّقةً في الهواء، تنتظرني.

عدتُ منها…

فوجدتُ الغرفة كما تركتها، والساعة تمضي في عنادها المعتاد، والليل مستلقيًا على حافة النافذة.

أما النجمة الصغيرة، فلم أجدها في كفّي.

غير أن شيئًا من ضوئها ظلّ عالقًا بأصابعي.

ابتسمتُ…

فربما لا تأتي الأحلام لتغيّر العالم الذي نعيش فيه، بل لتكشف لنا أن في داخلنا عالمًا آخر لم تطأه أقدام الخيبة بعد.
ومنذ تلك الليلة، كلما ضاق بي الواقع، فتحتُ نافذتي…

لا لأهرب من الحياة، بل لأتذكّر أن للروح سماءً أخرى، وأن بعض الأبواب لا تحتاج إلى مفاتيح؛ يكفي أن نغمض أعيننا قليلًا، ونترك القلب يتذكّر الطريق.

فما أجمل أن يكون للإنسان حلمٌ لا يوقظه منه أحد… حتى لو كان مستيقظًا طوال الوقت.