هندسة المجهول
٢٧ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم رانيا مرجية
في الثالثة فجرًا، كان الهاتف مضاءً على حافّة السرير. كتبت: «هل تغيّر شيء؟» ثم محَت السؤال. كتبت: «أريد أن أفهم.» ومحَتْه أيضًا. ظلّت الشاشة مضاءة بين يديها. كلّما خبا ضوؤها، لمسته (…)
٢٧ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم رانيا مرجية
في الثالثة فجرًا، كان الهاتف مضاءً على حافّة السرير. كتبت: «هل تغيّر شيء؟» ثم محَت السؤال. كتبت: «أريد أن أفهم.» ومحَتْه أيضًا. ظلّت الشاشة مضاءة بين يديها. كلّما خبا ضوؤها، لمسته (…)
٢٥ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم رانيا مرجية
توقّفت الساعة عند الثالثة وسبع عشرة دقيقة. لم ينتبه آدم إلى ذلك إلا بعد أن غادر آخر المعزّين، وبقيت في البيت رائحة البخور وأكواب القهوة الباردة على الطاولات. رفع رأسه نحو الساعة النحاسية (…)
٢٤ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم عبد الجبار الحمدي
لم يعنفه أحد من قبل، خرج و فورة الغضب جعلته يغلي، سار دون شعور حيق تقوده قدما الى حيث يقطن... غرفة هزيلة تقبع على احد سطوح العمارات البالية و قد بدت كمتسولة دون مارة عليها، ألفها لا تلد سوى هواجس (…)
٢٤ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم سميرة جدي
لم تكن أمي ترتدي تاجًا، لكن البيت كان يعرف جيدًا أنها ملكته. كانت تستيقظ قبل الجميع، وتنام بعد أن تطمئن إلى أن كل شيء في مكانه، وكل قلب لديه ما يسدّ حاجته، وكل حزن في البيت يستند إلي كتفاً من (…)
٢٤ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم ميسون حنا
١ - هاجس إناء فارغ مُلقى غلى الطريق، نظر إليه الرجل، وفكر، ربما آخذه إلى بيتي وأجمع فيه ثروتي، ثم تذكر إنه لا يملك من الدنيا غير شجرة زيتون. قال: أخلل فيه زيتوني إذن. تناول الإناء ومضى، ولما وصل (…)
٢٤ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم محمد سعيد حميد
خمسة وعشرون عاماً، بين الدَّين والحرمان، قضاها أبو أحمد حاملًا ابنه على كتفيه؛ يؤجل قوت يومه كي يعلّمه ويفتح له باباً إلى الغد. كان يراهُ شجرته الوحيدة التي ستُثمرُ يوماً وتُظللُ شيخوخته. تخرج (…)
٢١ تشرين الأول (أكتوبر)، بقلم أيمن عبد الحميد الوريدات
هي واحدة من باقة بنين وبنات نسقها الأب والأم برعاية من الله، هي وردة ريّانة في ربيعها الثّالث، وجه أزهر، وشعر ذهبيّ بلون خيوط الشّمس، كلام طفوليّ يخرج من بين ثنايا تتفتّق عن حبات لؤلؤ، عصفورة (…)
